Critique littéraire de J'habite la maison aux fenêtres fermées

Marine Rose nous offre une superbe critique littéraire de J'habite la maison aux fenêtres fermées, de Ionuţ Caragea

Laissez vos ailes déployées

Ionut Caragea a déjà obtenu un prix littéraire en France pour son recueil « Mon Amour abyssal » (traduit par Amalia Achard), et le poète roumain, pour la première fois, à écrit lui-même en français pour « J’habite la maison aux fenêtres fermées » (Éditions Stellamaris, Brest, 2019). Il m’a proposé de participer à la relecture de l’ouvrage, ce qui fut passionnant, et je dois dire que ces poèmes sont aussi mes préférés. Quelle chance de collaborer avec des auteurs contemporains aussi talentueux, par passion, par amour des mots, de l’évolution et de la beauté que ceux-ci portent et véhiculent comme des ailes sur cette terre!

La poésie de Ionut Caragea me fait penser à l’art de Sandro Botticelli, sublime malgré sa mélancolie, comme un pont entre la mort et la vie, entre l’au-delà et la larme, faisant, en même-temps, une promenade sur les falaises du rêve:

je me promène sur les falaises du rêve

sur une plage, une joue allongée sur la terre

que la mer maquille harmonieusement

de l’écume de ses flots

sur le ciel, ce nuage qui court vite

ressemble à une page blanche

sur laquelle le vent tente d’écrire

son autobiographie

je me promène sur les falaises du rêve

où tout est si beau

mais où les traces des pas

disparaissent si vite

le rideau de la nuit n’hésite pas à tomber

la mer s’endort

et dans ses profondeurs mystérieuses

plonge, opalescent, l’amour de la lune

les lampions s’allument

hâtifs de raconter aux étoiles

mon histoire et l’histoire d’une femme

que j’ai adorée ici, dans ce rêve

je n’ai nulle envie de me réveiller

dans la maison aux fenêtres fermées

où les épaves des souvenirs

jamais ne jailliront

à la surface de mes larmes

pour explorer l’infini

Il y a une porte pour l’âme à travers les mots et la contemplation, à travers les barreaux d’une cage de sang, et celle-ci s’y engouffre avec ses souvenirs, ses soupirs, ses blessures et ses rêves. Elle ne s’enfuit pas du monde car elle y revient pour déposer les graines de ses songes, et c’est en chaque lecteur que peut germer un petit arbre, des fruits ou des fleurs: 

mon âme est un oiseau voyageur

emprisonné dans une cage de sang

qui aimerait tellement

déployer ses ailes

dans le rêve sempiternel

voler telle une ombre désenclavée

démenottée de l’herbe

essayant d’attraper

le dernier train du crépuscule !

mon âme est triste

plus joyeuse la larme

qui frappe à la porte de l’oubli éternel

trop de compromis et de vices

dans ce monde

trop de vaines promesses

trop de souvenirs

qui refusent la résurrection

sur la toile immaculée de l’instant !

toi, larme

oiseau au coeur de feu

et aux ailes de cendres

tu mérites de trouver le bonheur !

mon âme attendra

viendra son temps

pour lors elle picore la lumière

et sirote la musique des astres

à travers les barreaux !"

Alors, laissez-vous aller à une petite promenade sur les falaises du rêve, ayant les ailes déployées dans le rythme de la poésie qui régénère nos âmes.

Marine Rose